Karingana ua Karingana

Poema da necessidade

2012-02-26T16:07:00.007-08:00

Preciso de um poema
que alivie minha culpa,
minhas dores,
meu pesar.

Um poema que pinte o vazio
do que eu, feito criança,
mal consigo balbuciar.

2011-12-20T13:13:00.000-08:00

Tenho procurado as linhas do Tempo
para delinear os contornos da tarde
o balanço dos barcos
a quina das incertezas
a dobradura dos livros
os acentos das palavras.

Preciso de todas das cores que pintam o silêncio,
os sábados e os cheiros da terra
(quando chove, quando seca).
O presente é generoso.

Preciso do dedal da minha avó
guardado numa lata preciosa
(lá no fundo da memória)
para bordar os desenhos
da fumaça do cachimbo da bisavó
onde vejo as lágrimas da minha mãe.

E uma agulha
que ilumine, afague,
transpasse a existência
e alinhe sentidos desenganados.
Que seja ponte, flecha e canção.

E no final ,
[se há final...]
uma enorme rede caleidoscópica
e delirante
que atiro de uma canoa vacilante sobre o mar
boca azul do destino
azulação do desatino
mareação de pensamento
no naufrágio da eternidade.

.

2011-12-09T19:52:00.000-08:00

Roubaram minhas palavras
extraíram como dentes
apanharam como migalhas
minhas palavras mais dementes,
mais bem guardadas.

Levaram até o que esperei para ser dito
minhas palavras-retalhos
sem cor e sem forma
minhas palavras-quase
minhas palavras-quando.

Agora desdigo o quanto antes
e habito a língua do Tempo.

.

2011-11-16T20:00:00.000-08:00

É preciso esculpir a insônia bruta.

(Aquilo que) Silencio

2011-11-14T18:22:00.001-08:00

Para Matheus e Inácio.

Como dizer em um minuto
aquilo que levaria um ano?

Pré-palavra
Pós-tormento
o silêncio de uma vida inteira.

Guardo palavras amarrotadas sob a língua,
nas retinas, dentre os ossos,
à espreita do segundo-eternidade
(aquele que não amanhece).

Do desejo e outros diabos

2011-11-06T04:16:00.000-08:00

Passei o dia recolhendo os estilhaços dos desejosespalhados pela casa.

Na sala, cozinha,banheiro. Tinha um desejo inesperado chupando minha escova de dente. Outro a seroçar ao pé da mesa. Algum gemendo em algum canto ou perdido dentre minhascalcinhas. Num exercício de paciência recolhi todos eles, carinhosamente. Deforma que, alguns eram fáceis de identificar como meus: roça-roça, assim-assim,shhh-shhh. Outros seus: lambe-lambe, quero-quero, tic-tic-tum. Mas tinhamalguns tão dúbios, uns beijos e abraços, e salivas, e cheiros, e sussurros, unsdesejos-palavras, desejos-deleites, desejos-futuros, umas agitações, que aí eujá não sabia. Nossos desejos desencontrados pela casa também já não sabiam oque fazer.

Confesso que pensei um jogar tudo fora, pôr num sacoplástico preto numa alusão ao luto. Mas depois lembrei que quero uma vidasustentável.

Alegria-sustentável, encanto-sustentável, humor-sustentável edesejo-sustentável.

O problema é que a técnica da sustentabilidade édificílima devido à sua altíssima tecnologia (você, rapaz tão bem informado, jádeve ter ouvido falar trata-se da invencionáticaad infinitum). Felizmente fiz um curso EAD não-reconhecido pelo MEC porquea técnica tem como princípio fundamental a falta de rigor e a fragilidade dascoisas.

O desejo também não pode ser submetido ao rigorcientífico (não posso abri-lo com um bisturi). Ele tem fama de alazão por algumasbandas, mas na verdade é criança, faz birra e beicinho e chora muito quando agente lhe nega qualquer coisa.

De modo a pôr um fim nesse drama que não combinava como azul da tarde fiquei montando estratégias: quem sabe colando osmeus com os seus, ou quem sabe adestrá-los (os meus ou os seus?) e num surtocristão, quem sabe até castigá-los para que aprendam a se comportar?

Depois de ter bebido 5 litros de café e completamente paranóica em encontrar a solução, percebi o enorme silêncio. Não se ouvia mais gemido, zumbido, risada, palavrão. E não fiz mais nada, deixei os desejos adormecidos no espaço de nós dois.

2011-10-22T18:54:00.000-07:00

Cheira a manga-espada e maresia.(Jubiabá, Gilberto Gil)

No mar de meio-dia
azul e silêncio
sal e silêncio
maresia brotando
em manga espada
manga rosa
manga ubá
saliva e silêncio
doce silêncio
seus peitinhos,
miúdos passarinhos,
querendo se aninhar
na minha mão
no mar de meio-dia.

2011-10-16T17:05:00.000-07:00

Implicança é querença.

2011-09-24T21:50:00.000-07:00

Sou flecha do Tempo

costurando memória e maresia.

Fabrício Corsaletti - Esquimó

2011-09-07T18:46:00.001-07:00

Resposta à Fabrício Corsaletti

2011-09-07T11:08:00.000-07:00

Na carteira de identidade aos poucos some o meu nome

e dentre dedos de mãos que se cumprimentam se vai a tinta do meu nome

suspeitei e por isso aos 5 anos pedi à minha mãe que mudasse meu nome

numa tentativa inútil de que o mundo guardasse o segredo do meu nome.

Acordo de noite porque ouço pessoas gritando meu nome

as notícias atribuem todas as catástrofes à indiferença do meu nome

e minha cabeça dói porque ressoa o eco do meu nome

e minha boca seca porque já não sinto o gosto do meu nome.

Na TV um programa decadente leva meu nome

estão prestes a beatificar uma mulher que realizou 3 milagres e carrega meu nome

no Vale do Jequitinhonha uma lavadeira, enquanto canta, lava meu nome.

Jamais adentrarei naquela lua ladrilhada com meu nome.

Eu não quero senha, boteco, feriado, tinta de parede, teleférico,

aeroporto, banca de revista, bronze lavrado com meu nome.

Quero apenas trilhar distraída o anonimato do meu próprio nome.

Versos Joberianos

2011-08-21T11:21:00.000-07:00

O outro lábio do telefone

embrulhava proparoxítonas encantadas.

Japu

2011-08-15T09:24:00.000-07:00

Eu era quase manhã

quando o pássaro do sol

carregou a solidão

no arco-íris das horas.

2011-08-09T20:15:00.000-07:00

Ventre doce

e saliva.

O amor liquidou-se.

Por Érica e Jober

Oração

2011-07-23T18:58:00.000-07:00

Senhor,

dai-me a disciplina doce

e a flexibilidade dura.

Itamar da Silva Beleléu

2011-07-16T21:54:00.001-07:00

A dor dança no pau de fita
carmim de tão inflamada
elegante de tão aclamada
nem Dora, nem Dolores
minhas dores ultra-desamores
chucáio de cascavé.

Reinventar a renda cearense
o beat batuque da polícia da Penha
Tenho dito, nego Dito
Por quoi je ne pas pense a çá avant?
Parangolé de esquina
uma média ao meio dia.

Para então espalavrear canções
decompor lágrimas em sal
acalentar as orquídeas no quintal
e ser o marginal maldito
poeta-não, poeta-talvez
anti-compositor sem vez.

Tenho dito, nego Dito.

Deleite

2011-07-02T19:55:00.000-07:00

Seu corpo moço

meio lenda causo inteiro

olhos de canção

minha boca é sua sem te tocar

Vermelho

Meu pé se arrasta

flamengo embaraçado

em rendas de desejo

meios seios te calam

e tudo se derrama em penumbra

Retrato emoldurado em segredo

guardado sob minhas saias

e de pronto revelado

na surdina inquieta das minhas palpitações

rasgando a noite silenciosa

em desvarios multicores.

Mon Cher - 1845

2011-06-16T18:50:00.000-07:00

Escreva na demora das horas
nas inclinações do dia
nas derivações da tarde.

Escreva sem linha reta nem honra
segurando seu porta-estandarte
resvalando agonia torta.

Escreva com dignidade
sobre palavras desvalidas
meretrizes da montanha
(putas tristes em carmim).

Escreva delicadezas insignificantes
o piscar de olhos da borboleta
a insensatez do vento
o tédio das pedras.

Escreva sem perceber
que a vida dura escorre pelas coxas
e versa pelas pernas.

Escreva sem caráter
para que uma dor qualquer
venha lhe dar credibilidade, mon cher.

Passa-Temp(ão)

2011-06-09T14:48:00.000-07:00

Foi Inácio quem disse:
o Tempo é um monte de tempinho e de tempão.
Os homens o carregam no pulso,
e as mulheres na menstruação.

O Tempo dorme no relento
Senhor do sim e do não.
Déjà vu do que viria
assovio de trovão.

O furo no tempo soprou
aquele samba-canção
Um avião para Itabuna
chamado consolação.

A boca do Tempo tem fome
e devora até frustração.
A angústia do Tempo não cabe
em poesia, prosa ou ficção.

O Tempo fundiu-se
no oco da cabaça.
O Tempo findou-se

no infinito da hora parada.

2011-05-24T19:27:00.000-07:00

Tudo quanto é fruta amadurece.

Eu maturí.

2011-05-18T16:04:00.000-07:00

Maria te quiero colores.

2011-05-17T20:55:00.000-07:00

Semeio

o pálido erotismo

de amanhecer.

2011-05-17T09:52:00.000-07:00

Pivete barravento
Nó de esquina

Caixa de chiclete.

2011-05-17T09:39:00.000-07:00

Deus

Tem gosto

De céu

Da boca

Dormente.

2011-05-17T09:28:00.000-07:00

Lá se vai no azul do céu
carregando a luz do dia
o dedo indicador
e os olhos do menino.

Lá se vai no azul do céu
a liberdade-pássaro
a ligeireza-máquina
o louva-deus-de-ferro.

Kiô

2011-05-10T17:09:00.000-07:00

Tava lá na mata
quando Sindorerê assoviô:
kiô kiô!

E vi a cor do vento
a alma dos pássaros
o segredo de cada folha.

Vi o silêncio da flecha
no assovio de sindorerê.

. . .

2011-05-07T04:29:00.000-07:00

O homem derramado em azul
e entortado de existência
aprofunda-se nas partes distraídas
à procura da poesia molhada
nas páginas vazias do caderno dela.

Cabaça

2011-04-26T20:34:00.000-07:00

No começo tudo era semente

depois tronco, galhos e folhas

firmou-se árvore imponente

kosi ewé, kosi orisá

terra brasilis, raízes africanas

e a cabaça engoliu o som do universo.

Esse segredo é tão antigo

que dentro dela adormece a poeira do mundo.

Ad Infinitum II

2011-04-26T20:24:00.000-07:00

O universo azul escuro

se estende além do muro.

...

2011-04-19T15:02:00.000-07:00

Saudade é o oco da alma
O tapa é o oco da palma
Silêncio é o oco da mala
O tédio é o oco das horas
A boca é o oco do beijo
O céu é o oco do cais
Stress é o oco da pressa
Relógio é o oco do tempo
Melodia é o oco da viola
Distante é o oco do mundo.

. . .

2011-04-18T19:13:00.000-07:00

A FALTA é gorda senhora,

indiscreta,

sentada no sofá da sala,

a mastigar o que nos resta.

Coquetel Molotov

2011-04-18T19:02:00.001-07:00

Utopia servida fria

por garçons sem nome
nos botecos da cidade
engordurando guardanapos
onde bocas se estamparam
e agora mudas,
se arrastam com o cair da tarde.

...

2011-04-05T09:41:00.000-07:00

                                 Beijo a boca da manequim
                                 para salvá-la
                                 do desencanto da vidraça.

2011-04-05T09:33:00.000-07:00

Ecoa no vazio sacro
o choro da santa negra.

2011-03-23T06:02:00.000-07:00

Entre Gil e Gal
só muda uma vogal.

2011-03-22T16:34:00.001-07:00

                         O segredo dos cachos negros
                         de meu bem,
                         é sabão de coco, Iaiá,
                         sabão de coco.

2011-03-21T19:21:00.000-07:00

Por Érica e Jober

Poesia é a minha viga.

2011-03-20T18:18:00.000-07:00

Cada cabaça é um mundo.

Carta de amor à moda da casa

2011-03-04T04:06:00.000-08:00

Para o vaga-lume do meu quintal

Meu bem, meu zen,
não há mal a se temer.
O risco, arisco, contempla a todos.
O antídoto para os dias
cozinhamos nas brechas do cotidiano.
Há tanto azul na janela
e você é o Eros da manhã.
Tantas são as palavras que não precisam ser ditas.

Minha boca nas cordas da viola,
seus dedos alisando as canções.
E tudo é textura,
tudo é pretexto.
Gosto de abocanhar seu riso ainda fresco.
Madrugar no movimento dos barcos.
Suspeitar encantamentos na superfície negra do mar.
Só o delírio existe, o resto é ficção.

Rabisquinho de Confins

2011-02-18T09:54:00.001-08:00

Redesenha no meu riso
um re-sonho risonho.

Pergunta

2011-02-15T06:16:00.000-08:00

Para Dona Juju

Porque o mar é azul?

Ah, minha filha,

essa é uma pergunta funda.

Entardecer

2011-02-15T06:06:00.000-08:00

Menina,
cá pouco
o só cai.

2011-02-15T05:58:00.000-08:00

sai, sai Catarina
saia do mar venha ver Idalina...

Catarina no marazul de Janeiro

atordoava qualquer sujeito.

A roda de capoeira na beira da praia

o berimbau reverberava nas ondas

e espumava na areia.

Catarina poeminente

num vestido de pedrinhas de sal

lia as conchas na palma da mão

e falava na língua do vento.

2011-02-14T20:23:00.000-08:00

Love me tender:
alecrim,
mostarda e mel.

2011-02-09T21:48:00.000-08:00

Donana
me plantou
um cajueiro no peito.

Areal

2011-02-09T09:43:00.000-08:00

Você é muita areia
pro meu coração.

De dois em dois

2011-02-06T12:16:00.000-08:00

A multidão é a lei do corpo.
Películas sobrepostas do tempo
atravessam a retina,
sigo a saliva no seu copo
enquanto a sonoridade embriagada
desfila no asfalto.
Eu quero uma resposta funda.

Dolores

2010-12-14T18:12:00.000-08:00

A dor do mundo é grande
e não para de gritar
para que eu possa dormir.

2010-12-07T19:35:00.000-08:00

Ria, meu amor,
enquanto o mau humor late.

2010-11-17T20:03:00.000-08:00

Agoras
já floras.

2010-11-17T19:55:00.000-08:00

Monto um catavento

com a birutice da tarde.

2010-11-17T19:47:00.000-08:00

A angústia dos dedos

não cabe na corda da viola

Anil

2010-11-15T17:54:00.000-08:00

O azul é substância dos céus,
dos mares e do horizonte.

Dono dos olhos da menina
Devorador de almas cinzentas
Fábrica de vaga-lumes
Senhor do alumbramento
Tocador de rebanhos de vento.

Barraco

2010-11-15T17:38:00.000-08:00

O riso embriagado
aplaudia
o fuzuê armado.

2010-11-11T12:11:00.000-08:00

O amor
é bicho sofrido
sempre acompanhado
de capataz pronome possessivo.

O amor
sujeito mais desamparado
sem padroeiro, procissão
nem novena.

Especiaria de canção
é tripa de amor temperado.
Marcado a ferro
cerrado em cárcere
o amor cegou-se
e resignou-se a esta sub-vida.

Mas picharei nos muros da cidade
"O amor também é Gente!"
que é pra ver se alguém se comove
e alforria
emancipa
humaniza o amor.

Jaz

2010-11-11T12:06:00.000-08:00

Silêncio de pás:
A greve dos coveiros
paralizou a Morte.

Esquina

2010-11-09T05:19:00.000-08:00

Meu corpo
delicadamente devorado pelas horas
dança sem escrúpulos
a disritmia do acaso.

Na esquina dos dias
esqueço rostos e nomes
apago bitucas de cigarro
bebo cafés cada vez mais amargos.
Mas ainda permaneço inteira
ao sabor das desimportâncias
de sua falta de tino
e de trato
vou mirando no à toa
mesmo parecendo fora do compasso.

2010-11-04T21:41:00.000-07:00

Que não me venham com imagens rasas.

Linho branco sem gravata vermelha,

vazio de malandragem.

O Palavrista

2010-11-04T20:39:00.000-07:00

Eufrásio,

senhor invocado,
colecionador compulsivo de palavras.
Durante horas
estudava o palavreado de pedras,
latas e formigas.
Durante longas noites
de insônia agridoce
procurava palavras
cheirando a traças
ou gotejantes
na boca da pia.
Mas suas prediletas
eram palavradas achadas no lixo.

Eufrásio
gostava de caçar
palavras vadias no vento.

Hai Cai A36

2010-11-03T18:09:00.000-07:00

Palabrotas
enramadas
en mi boca.

2010-10-30T20:30:00.001-07:00

Na imensidão
amores vãos.

2010-10-30T20:13:00.000-07:00

O que era doce
jabuticabou-se.

Bio-Grafia

2010-10-29T18:14:00.000-07:00

Ao contrário do que supunha a morfologia
as palavras possuem estranhas fixações
como morar no assobio
que é a voz do vento.
Outras querem se converter em silêncio
e vagam pelas madrugadas.
Tem palavra
que quer mendigar na boca dos pedintes
se estrebuchar no canto dos bêbados
se derramar nas risadas das putas.

Palavras já nascem vencidas.
Apreciam a vulgaridade
a saliva
o sotaque.
Palavras são da mais baixa estirpe.
Do mais reluzente brilho
do mais fino corte.
As palavras querem comer
o oco das entrelinhas.

Confissão

2010-10-29T18:05:00.000-07:00

Passou 6 meses cerrada num convento.
Arranhava o silêncio das orações mastigadas.
A boca seca de palavras
estudava o cinza dos muros,
se consumia entre velas e insônias.
Ave Maria Silenciada.

Os dias se arrastavam
por entre memórias
forjadas em ferro.

2010-10-27T20:31:00.001-07:00

Legião de cachorros
sem-dono
pé duro
punho firme.

Namoro

2010-10-18T20:18:00.000-07:00

Enfeito seus cabelos
com a flor mais bonita da praça
compro pipoca com coco e manteiga
fala das das matizes da tarde
te silencio com dureza de árvore.

2010-10-18T20:16:00.000-07:00

Hai Cai Caymmi:

Carurú
Vatapá
Com pimenta.

2010-10-18T20:12:00.000-07:00

A pimenteira descansa suas ardências
na sombra do poste.

2010-10-18T20:02:00.000-07:00

O amor cabulou
todas as aulas de etiqueta
pra chupar manga
até entrar fiapo no dente.

Bala Sortida

2010-10-15T21:38:00.000-07:00

Achava que gente
era que nem bala sortida
mas Maria fazia brigadeiro triste
quase não saía,
não tinha namorado,
sempre nervosa.
Domingo gostava de tomar coca-cola
e passar cenoura com iogurte no cabelo.

Como tardei a entender
a angústia que dormia no quarto dos fundos.

2010-10-12T14:22:00.000-07:00

Quero enxergar
até onde o riso não alcança.

2010-10-06T14:16:00.000-07:00

Desejo.
Esse desacerto
perfeito.

Boiadeiro

2010-09-29T18:00:00.000-07:00

Esse boi você não pega
você não pega esse boi!
cara preta, cara branca
cara estrelada.
Lá vem, lá vem...
chapéu de couro
cigarro de palha
levanta a poeira no terreiro
ê meia hora só!
balança caboclo matreiro
samba no mistério
do barro do chão.

- Esse boi tem a minha cara!
Boi caleidoscópico
que nunca dormiu tranquilo
atordoado pelo choro das criancinhas.
Angústia não é ruminável.
Laçarei a noite vagaluminosa
guardarei seu sono
do chicote
da seca
do vermelho
do ferro.

Ê boi, boi, boi.

Marisqueira

2010-09-27T17:21:00.000-07:00

Antes da mulher era o barro.
Foi a lama de Nanã Buruquê,
encharcada da umidade ancestral da terra,
que me moldou
meu rosto
minhas mãos
e até as coisas que eu não alcanço
as coisas que eu não entendo
e que também me constituem.

Mastiga a lama da terra
e entende os segredos mudos do mangue.

Angústias Putanas

2010-09-22T20:05:00.000-07:00

Por isto existe no mundo Um escravo chamado

Mulher – Divino Luxo – Navio Negreiro
Graal – Puro Cristal – Desespero
Rosa-robô – Cachorrinho – Tesouro,
Ninguém suspeita dor neste ideal,
A dor ninguém suspeita imperial.

(Mulher Navio Negreiro, Tom Zé)

Ainda me lembro da primeira vez, era uma aparição. Te reconheci mesmo nunca tendo te visto. Talvez eu tenha te desenhado em algum guardanapo do bar enquanto esperava o próximo cliente. Diferentemente daquele gordo careca que achei que reconhecia, mas ele tinha sido cliente quando eu trabalhava no Alecrim. Você não. Você nunca diz palavra, e toma meu corpo num requinte desconcertante. Me paga uma noite inteira sem me exagerar, fazendo querer o seu retorno quase sempre incerto. Eu querendo ser possuída por você enquanto montam em cima de mim mil homens sem faces. Rio muito deles, e choro ainda mais por mim. Se a gente pudesse dançar uma música tranquilamente. Queria ter coragem de te dizer que uma puta também se apaixona. Elisa me desanima, sabe de cor umas 555 histórias onde isso acaba mal. Ah, mas se tudo já vai mal desde sempre! Tem um livro que conta uma história de um velho se apaixona por uma putinha nova. Não sou velha. Marco minha boca de carmim e prendo o cabelo do jeito que acho que te agrada: você sempre me chega sorrateiro por trás, me beija o pescoço, aperta o vestido e meu ouvido arde de desejo em ouvir as coisas que você nunca diz. Diz. Diz. Diz. E enquanto você beija meu corpo um texto de mil páginas passa em minha mente e não sei como mas você toca as palavas sem dizê-las. Eu quero criptografar o desejo e você crava os dentes na minha carne. Puta e poeta! Elisa se diverte. Ela sabe como ninguém as surras que já levei, já me viu desfigurada, segurou minha onda enquanto eu não aguentava sequer levantar da cama. Meu corpo todo noite e onde tudo que é sonho se converte. Inevitável. Uma vez uma cigana me disse que era sina, mas viu um homem que ia me tirar dessa vida. Da agresteza dessa vida vadia e sem futuro. Não sei mais se existe algo que realmente valha a pena. Espero que a Dona Morte venha me buscar no dia da minha aposentadoria. Puta não tem futuro, é a frase predileta de Elisa.

Passarinho Debussy

2010-09-17T18:46:00.000-07:00

Um beijaflorzinho
atravessa meu olhar
é tão pequeno
quanto o dedal que minha vó usava
para costurar o ritmo da tarde.

Acalanto

2010-09-17T18:08:00.000-07:00

Dim-Dom
dim-dom...
A raspa do som do sino
Pedrinhas de açúcar
O canto de Janaína
prateando os peixinhos
no fundo do mar.

Saci(a)

2010-08-28T16:03:00.000-07:00

Num dia esfuziante ele apareceu.
O sorriso escorrendo pelo queixo,
me desdisse
boba, lunática, bandida
beijou-me o pescoço
misturou cores na minha boca
cocoricou, apontou para o alto
falou de arranha-céus
me especulou e amanheceu,
dourou um peixe no aquário
carregou água na peneira
filosofou em alemão
e sumiu na contramão do vento.

Vicky Cristina Parangolé

2010-08-21T06:01:00.000-07:00

Dentre ruas confusas a vida prossegue. Hello stranger! Pelas calçadas, pelas esquinas, equívocos, tudo se arrasta e se agita entre fitas e partículas de poeira do ar. A vida se afronta e se acaricia. Meu corpo sem alma, suas palavras sem corpo, nossos olhos sem calma. Mais um gole. Por favor não me mate de gastrite, nem de amor. Me debruço sobre o estandarte vermelho das bocas loucas, não entendo o samba, o passo, mas podemos dançar mesmo assim. Estudo a prosódia dos murmúrios. Te confundo com outros, me desejas em todos, e não vejo problema meu bem, meu pássaro, meu vira-lata de raça. Você ainda precisa saber de mim. Quero inscrever em sua pele a criptografia do desejo. Não mudei de idéia: amar continua sendo uma vulgaridade.

Giz de calçada

2010-08-13T19:08:00.000-07:00

Costuro as ruas calmamente
mas procuro um método para assanhar os segundos.
Periquitos andam tronchos nas praças
me pergunto se não se cansam de tanta verdeza.
Sinto tanta saudade
você não suporta mais essa palavra.
Eu a respeito profundamente,
mesmo quando ela entra em estado de pano de chão.
Em estado de asma.
Em estado de lesma.

Meu mestre fazedor de pipas
me ensinou a arte de desgastar palavras.
Ele transformava gavetas em begônias.
Então agora sentada no tamburete da paciência
passo horas a fio a arear a saudade:
macadame, tomate seco, panela de barro,
olho de vidro, soluço, violoncelo,
cais, cumbuca, canto de grilo.
Até que ela se torne um vir a ser
e todas as possibilidades possam morar na lesma.
Até que a asma vire cigarra.

A decadência é para os sem-imaginação.

Eu quero é desenhar nas calçadas.

2010-08-11T07:37:00.000-07:00

Estado de gravidez crônica e generalizada.

Trazemos inscritas todas as pessoas do mundo.

O coração é o coração de todos.

Miro no espelho e vejo mil faces.

O amor carrega em si a força de todas as crianças,

mulheres, homens, velhos, sereias,

escudo e lança

anda no cavalo de São Jorge.

O amor não aguenta conversa fiada com a moral,

é vagabundo-vagamundo,

se masturba na esquina

e anda em zig-zag no meio da rua.

Balança mas não cai.

O amor é diabético

e insiste em melar o queixo de sorvete.

Mastiga o dicionário,

quer engolir os 5 continentes,

e chora de azia e indigestão.

O amor se vicia em crack

quando não consegue se esparramar na multidão.

O amor quer explodir e virar chuva,

encharcar as terras de generosidade.

O amor quer se estrebuchar no canto dos bêbados.

O amor são as pessoas.

Brucutú

2010-08-01T15:14:00.000-07:00

Com meu graveto solitário

desenho um garoto de côco na areia doce

enquanto o cais ao longe me embalança

Ê ouricurí, babaçú, catolé!

Cantarolo minha maluquice

como quem lança pedra miúda no ar:

beijú, licurí, taboca,

tainha, lêlê, picolé,

pasárgada

leve 10 por 1 real

me leve por 10 centavos

me leve...

Ai menino,

que minhas dores nem maracujá acalma,

nem me distrai os vermes da solidão.

Se pudesse atracaria meu barco nesses olhos mundanos

te enfeitaria inteiro com bandeirolas coloridas

que dançariam safadinhas ao vento

faria festinha pra você gostar.

Tudo isso é muito mais que eu

ínfima menina,

meninotazinha,

que as vezes gostaria de ser cocada

derreter entre as mais generosas bocas

perecer entre os mais raivosos dentes.

SOBRE A MISÉRIA DO PENSAMENTO

2010-07-30T09:34:00.000-07:00

O COMPROMISSO É A MISÉRIA DO PENSAMENTO.
VADIAGENS FILOSÓFICAS TEM OUTRA DESENVOLTURA,
COLOCAM RISO NO CONCEITO DA CARA DURA,
E, DE TRAVESSURA EM TRAVESSURA,
TROCAM TEORIA POR POESIA,
CIÊNCIA POR LITERATURA.

Álamo Pimentel

Trancelim

2010-07-27T10:31:00.000-07:00

pé de pato, mangalô, 3 vezes,
pé de pato, mangalô, 3 vezes,
pé de pato, mangalô, 3 vezes

Meu tesourinho
são besouros e lantejoulas
um dedal de brilhantes
uma saia de chita rodada
blusa branca caída sobres os ombros
meus colares, meus cordões
um vidrinho com perfume secular
um broche de flor
e a borra de café que minha madrinha guardou
desde o dia que nasci.

O batuque no meu peito
é a herança que posso legar a alguém.
Esse pulsar de um samba louco e desenfreado
num dia de chuva
Foi batendo o pé na terra
que vovó me ensinou a sambar
que vovó me ensinou a sambar
Um pezinho de arruda, uma pimenteira,
e meu vira-lata pé-de-vento na janela.

Aquarelável

2010-07-25T19:48:00.000-07:00

" E as borboletas do que fui pousam demais por entre as flores do asfalto que tu vais..."

(Belchior)

"Dentro do peito esse fruto apodrecendo a cada dentada..."

(Jards Macalé/ Duda)

Ai que o tempo corre pintando seu manto colorido no vento. Ai que tudo é muito pouco e nada basta, nada sacia, nada adianta. Sem culpa, nem vela. Cantaremos canções com palavras trocadas porque tudo é muito dúbio e disso não foge o amor. Há de se ter respeito às risadas lançadas no ar. Vamos beber as possibilidades que escorrem da madrugada. Olha a vida com seu vestido esvoaçante dançando na esquina enquanto o sol atravessa os prédios. O mar escancarado para o azul lê minha mão. Deixa eu te aprender, deixa eu te esquecer. Vamos saltar o finito como um pula-corda, uma amarelinha e decalcaremos o infinito. Vamos fazer coisas úteis como biscoitos de manteiga, bolhas de sabão, cosquinhas. Um passarinho me contou que tudo que é sólido desmancha no ar.

Crônica da Mulher Assassinada

2010-06-30T11:07:00.000-07:00

"Tire o seu sorriso do caminho que eu quero passar com a minha dor..."

(A Flor e o Espinho de Nelson Cavaquinho, Guilherme de Brito e Alcides Caminha)

Era rosa, era flor.
Era princesa, deusa e rainha.
Era, Era, Era ô.
Amélia ô.
Virgem-maria-beatificada-coisificada-estuprada-mutilada.
Ave maria esvaziada de graça.
Ó senhora reguladora dos meus prazeres,
dos meus desejos.
Padroeira do meu desemprego,
da minha frustrante compulsão materna.
Amém.

Uma mulher tem de saber seu lugar.
Abre as pernas que eu meto:
Faca, tesoura, bala, punhal.
Tudo isso porque dizem que ela,
ela, mas ela é prima de Isabela.
Chega!
Nossa Senhora Coisificada,
cortarei os paus da trindade.
Sem pai, sem filho,
nem espírito pretensamente universal.
Montarei a minha vagina dentata
sem hipocrisia monoteísta:
Eva, Genir, Simone de Beauvoir,
Nginga, Pagu nos livrem de todo mal.
Salvem as meninas que gozam.
Salvem as putas de esquina.
Salvem as que não querem ser mães.
As marias-ninguém.
As infiéis.
As loucas.
As mães solteiras.
As lésbicas.

Não permitam que siliconizem minha alma.

Não permitam, minhas senhoras,
que silenciem as que gritam,
que matem as que não se subjugam.

A Menina do Vestido-Bolacha-Maria

2010-05-24T22:36:00.000-07:00

a Zéu Britto

Inquietazinha sob minhas pálpebras
aquela menininha naquele vestido.
Um átomo a mais da farinha de trigo
Uma encantadora de biscoitos.

Sofia, Valentina, Catarina

Marilan, Mabel, Mirabel,

peraltice, danadez , jujubinhas

tudo era capricho da vida
naquela miniatura pulsante do existir.

Descaso

2010-05-23T19:10:00.000-07:00

Lembro-me perfeitamente daquelas flores rosadas, tendo o teto branco ao fundo, realizando uma parábola e no ar e caindo nas minhas mãos céticas. Foi aí que começou toda a catástrofre. Ao contrário do que diz a tradição, foi ali que todos os meus problemas começaram. Eu as trouxe para casa e coloquei num vaso com água gelada e açúcar, mas essas flores poséticas nem se importaram. Juro que a culpa não foi minha, até perguntei na ocasião o que lhes parecia melhor "açúcar ou adoçante?", mas de nada adiantou. Elas padeciam irreversivelmente a cada batida do ponteiro dos segundos do relógio-herança-do-meu-tio-avô.
Assim começou o meu fim. A direção da vida passou a girar ao contrário. E quando dormia tinha sempre o mesmo pesadelo: flores estragadas e ensanguentadas caíam sobre mim, inundavam minhas pernas e me enjoava aquele cheiro de vermelho ferrugem.
E então eu acordava extremamente angustiada.
Depois eu mesma passei a sangrar constantemente. Não como sangram os poetas, os amores ou qualquer coisa metafórica. Era sangue-lamento de fêmea e que não obedecia ciclo lunar, solar, nenhuma lógica aparente regia essa correnteza. Escorria pelas minhas pernas e deixava um rastro como os pesadelos anunciaram. E então essa dor se tornou cíclica, nessa parte já não lembro onde ela começava, nem como, nem que horas. Meus olhos se apagaram, não enxergava mais o meu tempo-herança-perdida.
As pessoas quase já não me comprimentavam, comentavam entre si o quanto eu estava desgastada, cansada, agoniada, acabada, e no meio disso tudo um dia ouvi "Louca! Olha a doida!". Essa mentalidade interiorana limitada e retrógrada, as pessoas não entendiam minha metafísica de canteiros! Me apropriei do jardim da maior praça que ficava no centro da cidade. Passava grande parte do tempo molhando, conversando e cantando com as plantas. As favoritas eram as cirandas, eu via como elas sorriam colorindo para mim. E isso me acalmava tanto que dei para passar os dias e as noites entre begônias, azaléias e marias-sem-vergonha.
Já não comia quase nada, bebia água quando chovia, algo em mim havia se modificado. Fui drão, brotei em meio aquela dor que me gelava a alma, torturava-me os sonhos. Tudo que em mim era firmeza penetrou na terra, virou raiz. Fotossintetizei o que era carbono e tormento, fumaça e lamento, lançei o que era vida no ar e agora namoro com as viuvinhas pequeninas e pintadinhas que pousam na ponta do meu nariz.

Eterna Brincadeira

2010-05-17T19:04:00.000-07:00

Meu pai, eu andei pensando que quando eu morrer eu posso jogar gude com a morte. Posso subir no pé-de-feijão do João e se quando chegar lá em cima o gigante me atormentar, eu salto em doce queda-livre sem sombrinha e ainda por cima contando os passarinhos do ar. Talvez eu voe. Posso comer algodão doce e virar cotonete. Vou nadar no fundo do mar sem roupa de mergulho e escovar os dentes do tubarão. Ao invés de dormir vou ficar decalcando as estrelas e vou poder assistir infinitamente as manhãs. Talvez eu invente cores que tenham sons. Posso ser mágico e enfiar minha cabeça na boca do leão. Vou fazer uma gangue de almas penadas pra assombrar meus primos que me batem. Vou atravessar descalço o deserto de areia quente, melhor, vou correr até o japão sem cansar, rolar na neve sem casaco. Vou mastigar as flores mais exóticas do mundo e fazer um jardim na minha barriga.
Meu pai, eu andei pensando...
o corpo não é uma prisão?

Ad Infinitum

2010-05-12T09:17:00.000-07:00

Queria ser uma pipa, um balão.
Uma bomba.
Uma alma big-bang.
Explodir toda essa angústia diminuta
e criar estrelas faceiras,
cometas embriagados,
galáxias inteiras bordadas em tons de azul.

Acabou Chorare

2010-04-21T16:55:00.000-07:00

Todas as manhãs ele bica meus sonhos

cedo, muito cedo

estica meu riso feito lençol no varal

Traz no peito o sol

pousa-se na minha janela

E agora vive a incendiar meus dias.

Ao léu

2010-04-12T22:38:00.000-07:00

Todos os dias ficava na mesma esquina. O mesmo olhar parado procurando as estrelas que o céu nublado escondia. Dentre os dedos gelados parecia fumar eternamente o mesmo cigarro. Se o silêncio é abismo e palavras são navalhas, lançava-se em queda-livre com tímida coragem.
Mergulhado na dor se protegia dela.

Arqueologia do Toque

2010-04-12T17:54:00.000-07:00

I
Uma noite despretenciosa
nem longa, nem curta.
Exata.
Na justa medida dos seus braços.
E daqueles beijos de alambique.
Eu já nem morria de medo
dos seus olhos miúdos de pássaro invocado.
Eu sorria
enquanto você me tocava sem as mãos
enquanto dançávamos sem chão.

II
Apreendi a eroticidade
De naufragar em fragmentos de assobios e canções.

III
Beijos efêmeros que se ardem de não esperar:
A eternidade é o Tempo a rir-se de nós.

IV
A minha boca muito cansada de esperar
Quer cantar suas canções
Recitar seus versos
E comer suas poesias.

Entrega

2010-03-05T15:49:00.000-08:00

Faz de mim rio
Assobio
Canção
Trovoada
Qualquer coisa que queira chamar de seu.

Banho de rio em tarde quente

2009-07-16T22:45:00.000-07:00

Eram três.
Eram três e uma cachoeira
As nudezes clareavam ainda mais o dia
eram peixes ariscos, iscas coloridas
contorcendo risos
A água muito escura escondia os enganos

Eram três corpos
que rolavam entre si
bocas sem direção
doces enganos sublimados em gemidos
estendidos sobre a pedra

O calor estupendo se confundia com os raios de sol
eram deuses brincando de luxúria:
Bocas, línguas, pescoços
naturalidade erotizada
corpóreos significados.

Angoisse en bus

2009-05-26T09:51:00.000-07:00

Numa dessas prosas fragmentadas num ônibus, com trânsito em horário de pico, nesse tempo de loucos, encontrei um amigo. Eu, com meu fone defeituoso que me transformava numa mono-ouvinte distraída, nem via a cidade me acenar pelas janelas. (Há pessoas que realmente valem a pena ser encontradas).

Meu amigo me disse entre sua barba rala: “A angústia é boa porque mobiliza o sujeito”. Mas eu de cá pergunto: E se ela estatelar o sujeito? Não confie tanto nessa angústia, ela chega sorrateira, se instala no peito e já era. Morre-se de amor, de tristeza e de angústia. Aliás, sabia que tristeza e angústia são diferentes? Diria que (sem querer de forma alguma incitar todos os meandros que tal comparação traz): a tristeza está para o erotismo assim como a angústia está para a pornografia. Sabia? Porque eu não sabia...só vim descobrir por agora.

E não tem festa do Bembé, samba, nem forró, esmalte carmim, nem beijinhos, nem Jazz que dê conta! Até fetuccini ao molho de camarão tentei. Não funcionou. Porque Belchior acha que esse desespero só craquelava em 1973?

Me rasgo toda por dentro tentando me libertar dessa vertigem de inércia. Os dias andam se debatendo sem sentido e um calendário permanente me tortura enquanto durmo. Respondo ao amigo: Tudo bem que ela me mobilize, contanto me agarre pelos cabelos e me beije depois!

A devoradora de traças

2009-05-22T15:17:00.000-07:00

Alice tinha por edificação a dúvida.
Colecionava enigmas vulgares
(Qual o sabor das borboletas amarelas?)
Estendida sobre panos
cultivava pedras na praia e regava os pés.
Despia a solidão e beijava-lhe a boca
fazendo eco sobre as ondas.
Preferia amar o vento que lhe assanhava toda,
mexia-lhe as saias
e assobiava promiscuidades risonhas ao pé do ouvido.

As pontas dos dedos acariciavam canções
que ainda nem existiam.
Por vezes se imaginava nua entre as pessoas desapercebidas
e então dançava sozinha na calçada.
As vezes queria domar o mundo
que nem se pega bicho brabo nas unhas,
noutras ser levada como areia fina pela brisa.
Pensamentos enluarados enfeitavam seus sonhos.

Mas Alice era o cão!
Enfiava palitos nas bundas das formigas.

Onde não se escuta o riso do Erê

2008-10-22T07:14:00.000-07:00

"Que tempo mais vagabundo
Esse agora
Que escolheram pra gente viver?" *

Tento me explicar aos poucos para ser entendida, já me cansei desse texto, mas posso sim falar uma última vez. É esse seu olhar quando te vejo. Às vezes saio de casa e você está a dormir no pé da ladeira, em sua face existem milhares de rostos, todos marcados como culpados. Você denuncia calado, mas está aí, qualquer um pode ver sua solidão, suas roupas rasgadas, seus pés grossos. O sobressalto em seu peito quando avista as luzes da polícia. A dor no estômago quando escuta os gritos perdidos na madrugada.
Um moleque que masca chiclete para a exposição de Cosme e Damião no centro da cidade, sentado em seu colchão velho e sem forro, que causaria crise alérgica a qualquer classe média.
O tilintar das poucas moedas acompanha seus passos. O dinheiro é Deus. É ele que determina a fome ou sua saciedade. O Gentileza falou em “capetalismo”, o capeta do capital. Será deus ou diabo?
O que me resta é essa dor costumeira que quase já não se sente, essa angústia de um conformismo lustrado por meninos de esquina. Esse cheiro de urina diz muito sobre essa cidade. É exatamente isso, esse cheiro de urina num quarto de paredes umedecidas, pobreza e esse rancor classe média.
Os meninos exibindo suas feridas no sinal e no centro da cidade uma eclética exposição de Cosme e Damião.

* Milagres (Cazuza/ Frejat)

Flornoasfalto

Do desejo (trechos)

2008-09-17T19:42:00.001-07:00

Porque há desejo em mim, é tudo cintilância.
Antes, o cotidiano era um pensar alturas
Buscando Aquele Outro decantado
Surdo à minha humana ladradura.
Visgo e suor, pois nunca se faziam.
Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo
Tomas-me o corpo. E que descanso me dás
Depois das lidas. Sonhei penhascos
Quando havia o jardim aqui ao lado.
Pensei subidas onde não havia rastros.
Extasiada, fodo contigo
Ao invés de ganir diante do Nada.

Hilda Hilst

Sopro

2008-07-21T19:11:00.000-07:00

recomeço das cinzas
do bolor do inútil
do desespero
da euforia
da loucura
do torpor...
enfim, dessa gradação atordoada.

A vontade é mesmo de gritar, de abraçar
dançar o ritmo mais inescrupuloso
mostrar minhas pernas,
o calor das minhas coxas
te xingar, te bater
beber e rir com você
porque nada nesse mundo se explica
(as explicações são todas vãs!!)

não quero passar como mais um
cinzento e triste
prisioneiro da própria vida
como um corpo morto numa cova
eu quero muito
eu quero tudo
eu quero mais

Quero cantar a louca canção que emana convulsiva dos meu lábios
rir das minhas próprias tragédias e fracassos e seguir em frente
lúcida e cansada
um cansaço feliz dos que não se deixam abater

Poderia te contar as mil e uma ficções sobre mim
mas fique com esta:
desgarrada do que condena,
meu destino é o vento
a luxúria de toda a casualidade

Amar, meu bem, é uma vulgaridade!